sábado, 17 de diciembre de 2011

Filtro para cosechar un furor

                            Planta
                                    una duda verde
                                    una sé milla
                                    en su negro
                                    co razón
                                    de humus.

                                    Riega esa duda
                                    como una sanguinaria
                                    riégala con tuslá grimas
                                    con sal viva
                                    con flujos.

                                    Ponla al rayo del silencio
                                    a la luz de una maldición
                                    al surtidor de vinagre

                                    a la lustra aspira nada
                                    a la sombra tuya
                                    en tu puñado de aterra.

                                    Huele el dulzor
                                    de su néctar entrepierna
                                    de su venus atrapamoscas.

                                    Carda la tierra
                                    del cardo amargo
                                    Amarga el agua
                                    con indignos mantras.          
                                                                                              
                                    Mójala
                                    con mentiras.
                                    Sécala con tu sudor
                                    como un papel de lluvia.

                                    Bésala hasta que nazca
                                    la fruta roja del furor
                                    la fresa fría del enojo.

                                    Y si tienes algún poder,
                        devórala.


lunes, 5 de diciembre de 2011

La envenenada

Este año volvió a hacerlo.

Y yo no me encuentro el botón
                                      del perdón.

Las cosas que él me hace 
                                     en fantasías
son peores

que sus besos de verdad.